Milagros

Muy a mi pesar, cuando nací no era un bebé bonito, para empezar el doctor dijo: -Esta niña no va a vivir-, así con todas sus letras, y nadamás porque casi no tenía pulmones, mi piel era como papel cebolla de tan delgada y tenía los dedos de las manos apenas formados.

Cuenta la leyenda que mis padres tenían que vestirse de astronautas cada vez que quisieran tocarme, y que mis manos a pesar de ser de renacuajo tenían la fuerza suficiente para arrancar la sonda del alimento para decir "ni madres, yo me alimento como la gente decente", y para jalarle la mano a mi papá.

Dicen que pasaron tres meses en los que los doctores veían con asombro cómo la madrecita esa que "no iba a vivir" (osea yo) tenía los ojos bien abiertos aún dentro de una incubadora valiéndole gorro el pronóstico inicial.
Cuando por fin me dejaron ir a mi casa, el mismo doctor le dijo a mi madre: "La niña debería llamarse Milagros"...

No empiecen ¿eh?, no me llamo Milagros.

Y todavía el doc me echó la sal y pronosticó que iba a ser una mocosilla débil a la que no debía darle ni el aire, literalmente. Pero yo siempre le llevo la contraria a la gente que me dice que no, y las manos de renacuajo ahora sirven para escribir y diseñar, mi piel no es la mejor pero ya la quisieran para un domingo (abuela dixit), y los pulmones me sirven tan bien que grito seguido y vengo regresando de correr... Tómen eso doctores.

Todo eso viene a que recibí un correo de alguien que tuvo una historia paralela a esta, le hice recordar cierto dolor pero esa persona me hizo recordar algo mejor: Hay muchas cosas qué hacer en este mundo, y si viví siendo casi nada, no debe haber cosa alguna que me tire al suelo ahora que soy simplemente yo, y lo más importante: recuerda que en todo sentido hay que vivir.

Así sea.